sbriciolati nel catrame.
Sono gli strati di vernice,
la pelle logora dei semafori
Mentre attendo sulle strisce.
Come di suono
la strada d'automobili
Alla sua cantilena continua
risponde un guerriero cosparso
di strati di volantini.
La direttiva principale
è un cerchio interno,
come farsi un giro nel cuore.
Qualcuno ha tirato un sasso al rosso del semaforo.
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