come pulci sul collo del poeta .
Non un pensiero
che non sia il vostro
Mai il cazzo in tiro
se non per il vostro : "IO".
Il vostro centro
il buco del culo.
Con nel mezzo una Meringa.
Pronti a svilire la poesia
ebbri del vostro niente
con il volto distorto nella libidine
della mera incoerenza.
Con un clitoride in mezzo alla fronte.
Perchè dovrei essere schiacciato da questo stato?
forse per questo corpo , insieme di cellule morenti?
Tessuto epiteriale e calcio e mille altri elementi?
Forse sopravviverete più della stringa che vi lega la scarpa destra?
Io che non cedo alla pressione
mi dichiaro un armistizio .
