Morti, Zombie.

Siete come morti

come pulci sul collo del poeta .

Non un pensiero
che non sia il vostro
Mai il cazzo in tiro
se non per il vostro : "IO".

Il vostro centro
il buco del culo.

Con nel mezzo una Meringa.

Pronti a svilire la poesia
ebbri del vostro niente
con il volto distorto nella libidine
della mera incoerenza.

Con un clitoride in mezzo alla fronte.

Perchè dovrei essere schiacciato da questo stato?
forse per questo corpo , insieme di cellule morenti?
Tessuto epiteriale e calcio e mille altri elementi?

Forse sopravviverete più della stringa che vi lega la scarpa destra?

Io che non cedo alla pressione
mi dichiaro un armistizio .

antropologia

In una muta caverna
in cui trinceri il desiderio
e non lo abbandoni all'istinto
più naturale,
ti ho cercata.

L'averti sottomessa ad ogni mia iniziativa
ti renderebbe la pelle splendida, fin dalla prima seduta.

Mentre  speri che
chinandoti umilmente
ritroverai le buone maniere,
se non il punto G,
Il mio cazzo avrà più o meno tremila colpi in canna,
la metà dei quali mirano al tuo volto.

Se non per te, per spaventare le quaglie.
O per farti gli auguri di capodanno
nella più immonda ipotesi.

Buone motivazioni

Perchè dovrei resistere allo sciame di meteoriti che mi perfora la faccia?
Solo per vederti spillare raggi di sole dagli occhi?
Solo per abbagliarmi nella nebbia primaverile?

So che non ritornerò mai all'origine della specie
specie se si parla di
carne per i vermi

Ciò nonostante
lo ammetto, e faccio pubblica ammenda:

Ho sbagliato
e lo farò,
ma solo per l'amore.

Per espiare le mie colpe, adesso conto le onde
in attesa della marea che mi sommergerà.
Ritorno vergine,
almeno spero, 
come le coste limacciose
dopo l'uragano.

Ed è solo il tuo sorriso,
a potermi dissetare.